Las locas andanzas del pseudo Don Julio

El día que mandaron a las duchas al Cronista. Polémico 3 1 A Morsa.

¿Quién es el Cronista?

Luego de una crisis meta lingüística y emocional ante la perdida de esta crónica por infortunos pasos de esta mierda supercomunicativa que se llama internet, buceo en mi memoria para atrapar las palabras armonicen una vez más con la realidad.

Como preludio de esta historia, recordemos el gol del Lion Sioli, gobernador del área, que sentenció el 1 a 0. Tenaz defensa, no pudo con un contragolpe que firmó el gol de empate. Y después fue todo de Ciudadela. Salvo es milagrosa tapada que nadie sabe como, ni la propia Ataña, alcanzó a atrapar la pelota su jamón derecho. Después ni le llegaron. Oromi y Porras, como siempre, ya casi es una frase hecha, leones inalcanzable en el medio campo. Diego se sigue escabiando y sigue rindiendo. El Ogro PC sigue jugando bien a pesar de su condición física. Pero el bendito balón no quería el abrazo de la red.

El primer signo de que Ciudadela comienza a desesperarse por el gol es cuando el Ratón Romanelli sale de la cueva. Y eso no se hace esperar demasiado. Tuvo una al lado del arco que en vez de chutar, fiel a su estila palermista, tiró una palomita. Cabeza dura. El Rayo Lichter, apegado a al clima trágico de mediodía, erró 23 goles para condimentar con más drama y así aumentar el suspenso. El Tucan Forgione casi la mete con un letal buscapies. A Etchart le bastó con una gambeta para marear el mundo.

Luego llegó el gol de Fabri, alegría y a quemar la garganta con ese grito sagrado. 2 a 1 y cachetazo. Lichter, Luguercio de mi vida, liquidó el partido y buena suerte y hasta luego. Simone viene invicta.

Del Mariscal Rillo no voy a hablar, ya que tengo una sola cosa para decir. Pero como he aprendido de los errores del pasado y me he concientizado lo lejos que pueden llegar el eco de mi palabras, es preferible que pise mi lengua.

Párrafo aparte, observaciones recientes han descubierto un don profético en un de nuestros soldados. Quién sabe con que deidad del balonpié se comunica, en que secta o misticismo anda, pero la realidad que el Providente Belgrano viene pegandole hace dos fechas. La vez pasada comentó que nunca nos habían cobrado un penal en contra y Rill lo hiso realidad. Esta vez afirmó que hace mucho que no nos expulsaban un jugador y nos echaron a dos. Pero no todas son premoniciones fatídicas: el Óraculo de la 197 ya prometió un gol vs Futboliche y exigió que ante tal milagro se le regale el arco de Pasión con una placa.

Muchos dicen que el hombre en una cancha de fútbol se transforma, que el bípedo implumado en la cancha es otro. Como si la esférica belleza hecha cuero podría cambiar nuestro propio ser. Si bien es cierto que muchos, por la amada pelota, desesperamos, reímos y lloramos. Pero yo no comulgo con esta psicología barata, los corazones no se cambian.

Y por estos mismo, hierve nuestra sangre verdiblanca que corre por nuestras venas cuando Ciudadela es perjudicado. Cuando la justicia se personifica en un gordito amarillento con pico en la boca. Cuando los laiman', dicho como Dios manda, tiene un resorte en la axila. Cuando triunfa la mentira y un Julio que no es Julio se nos ríe en la cara. Cuando el mezquino arbitrio no puede retener en su mente cuanto va el partido. Y cuando la pelota se mancha, el león se desata. Y así fluye la impotencia, el reclamo por la verdad, ruge la protesta ante la injusticia.Y en esta cruzada moral, muchas caen. Y así, el juez de alma en botines, el mismo que dictamina nuestro destino final en los 90 minutos, ante su inseguridad, un manotazo de autoridad, una demostración de poder en un partido que se le va de las manos baja la guillotina. Ese cartón cuadrado color sangre. ¿Porqué jugadores se ven ante tal situación? No se piense, exitista Sr. Lector, que Ciudadela solo batalla por los dos puntos. Lucha por la verdad, el honor, el amor y un partido de fútbol más justo, donde artistas puedan soñar, otra vez, libremente y tal vez dejar desparramados a un par con el verso de una gambeta.

Y allí estaremos, esa tan ansiada mañana del clásico para dejar la vida, que hace tiempo, cada sábado, dejo de ser nuestra, para ser una y de todos, encarnada en un camiseta y ese amor sudado por una sola causa.